Раскрывая книжку я стараюсь не смотреть в ту сторону, откуда в меня врезаются жалобные и просящие взгляды. Взгляды, в которых нет ни грамма надежды, но которые все равно просят, не умея ничего другого. Все ети цыгане со своими бесчисленными выводками, эти беременные девочки, которые моложе меня года на три, все ети попрошайки, прикрывающие именем Христа отсутствие мозгов.
Презрительные и оценивающие взгляды с явным налетом быдлоты, взгляды, жажадущие узнать, что же я читаю. Взгляды, прожигающие кожу в попытке разглядеть татуировки. Взгляды недоумевающие, почему я чем-то отличаюсь от общего стога. Все они осязаемы, словно по коже ползают муравьи. Но ничто, ничто так не раздражает с утра в метро, когда опаздываешь на работы, как тормоза. Ничто так не бесит, как люди, идущие посреди плотного, вонючего потока граждан и останавливающиеся прямо в центре движения, чтобы посмотреть, а до какой же твою мать станции идет етот поезд. Эти, люди, они живут в Мск всю свою жизнь и многим из них еще далеко до статуса "пожилой". Просто галимые тормоза. А то, что на ноги наступают не извиняясь, что просят уступить стоячее место, что толкаются - на ето уже никто не обращает внимания, разве только те, кто думает, что окружающие его относятся к нему лучше, чем он к ним или хотя бы более воспитаны. Ха. Очнитесь, протрите глаза, снимите очки и вставьте цветные контактные линзы.

Во время поисков лубви, многие орут что ето как искать иголку в стогу сена. А вы не пробовали ето сено сжечь?