В колонках играет - Murdered By Death

Вот те здрасти. Снег. Может он конечно как всегда в одном только бутово валит как пух из дырявой подушки, но даже такая возможность не особо согревает.

Последние дни такое ощущение, что я должен был кому то что то важное сказать. И ето сказанное изменило бы жизнь и отношение обоих. Ето сказанное стало бы и замком и ключом одновременно, оно бы крутануло нас на безумное количество градусов, но не 180 или 360. Оно бы ответило на все и завалило бы новыми загадками, оно бы впрыснуло нам в вены свежесваренную дозу жизни. То, что я должен был сказать невозможно было бы забыть. Но я забыл. Или заставил себя думать, что забыл или не успел, или побоялся, какое угодно оправдание, похожее на правду. И сейчас я делаю вид, что не вспоминаю об етом и что все как нельзя лучше, что все идет своим чередом и пора бы уже к етому привыкнуть. Учитывая то, сколько было потеряно, неуспето и пропущено, ети слова становяться как татуировка на внутренней стороне черепной коробки, кричат о своем существовании прямо в етот желобок между полушариями, как он там назвается. Въедливым, противным голосом они не дают мне их забыть, не дают забыть то, что я потерял не сделав и не сказав, создают впечатление, что жизнь - череда потерь, причем по глупейшим обстоятельствам. Они на мониторе, когда я печатаю, они на дне кружки с кофе, когда я ее допиваю. Они складываются из дыма бесконечных сигарет, но чаще всего они рисуются каплями на окне во время дождя и пишутся рукой, побелевшими от наряжения пальцами давящей на ручку, словно ето зубная паста. После упущения они обречены на затворничество.
Снова ставится птичка в клеточку напротив фразы "Не быть идиотом", ставится поверх сотни таких же птичек, нещадно уничтоженных ластиком. Но на етот раз ставится ручкой. Гелевой. Красной.