...Это как месячные, это как нагадить в штаны в сорок лет, как порезать вены, но выжить, это как увидеть собственного отца голым. Это как проснуться и осмыслить, что все это время ты спала, хотя считала, что погрузилась в жизнь с головой, как в омут... Мы весьма часто заявляем, что ведем дневники для того, чтоб "в один распрекрасный день открыть его на энной странице и вспомнить, как юны и зелены мы были..", словно бы дневник - флакончик, из которого ностальгия льется шампунем на голову. Как бегущая строка с пультом дистанционного управления, где я могла бы уяснить, что - ах, да. Я была не права. В этом месте, там, тут и здесь - все было очевидно, и надо немедля было поворачивать назад. Или ломиться вперед. Данный дневник - единственный из таких. Разумеется, для меня. Поистине похож на тетрадку, строфы с пометками из писем, стопы логов, старые фотографии, черновики, отрывки фраз, из которых иногда получаются целые посты, а иногда - большие записи, из которых исчезают пара фраз, скрины и дорогие мне комментарии. Минутная злость, радость, признания в любви, игры слов, цитаты из кинофильмов, книг и разговоров, смешанные предложения, для любого - грош цена все эти писульки, электронные сопли, бури эмоций, для меня - бесценное из сокровищ. Я, быть может, излишне приземленная, мелочная, раз разрешаю себе так ссать кипятком из-за воспоминаний, которые давным-давно забываю, и которые люди пропускают размерами в целые года и абсолютно из-за этого не переживают. Этот дневник я люблю. Потому что он - единственное, что принадлежит всецело мне, мне как нечто сакральное, до банальности элементарное - детскости личное. И больше тут, наверно, нечего добавить.