Позавчера я проходил недалеко от улицы Марины Цветаевой… И понял, что несмотря на все бяки, не хочу уезжать из страны, улицы которой называются именами поэтов.

Мне кажется, что все мы живем в мире безопасности. Наша проповедь – мысль безопасности, мы очень боимся ее потерять. При этом, наша безопасность является прямым отражением нашего страха и одиночества. Нельзя быть открытым – это Небезопасно. Любить, тоже нельзя – Небезопасно ведь… Безопасная бритва, самый безопасный в мире автомобиль, безопасное сафари, safe sex… Романтика похоронена под толстым договором или актом сдачи-приема работ, ведь бумага – это так безопасно, от нее не бывает простуды, и сердце не болит. Нельзя ходить под дождем, можно подхватить грипп, и жить всю жизнь в луже тоже очень безопасно, в океане можно утонуть, там высокие волны, а то что в луже гниет заживо та янтарно-зеленая (для меня, почему-то именно янтарно-зеленая) сущность, называемая сумасшедшими небезопасными поэтами душой, так это ничего, у нас есть нужный, безопасный, практически без побочных эффектов бальзам, который прикроет эти струпья – при-лии-чие, произнесите это именно так, как я сейчас, гадко-кисло и растянуто – прилиичиее.

Странно, как же мы до сих пор не догадались просто не жить, жизнь это же не просто небезопасно, это, следует отметить, СМЕРТЕЛЬНО.