Хочется правильное написать. Чего-нибудь правильное о главном, о главном для меня. Но слушаю Башлачева, как под него писать свое. Не умею, ну, не умею и ладно, как-то могу и ладно. Всегда хочется красиво, чтобы самому приятно было, но это наверное как и с живописью / графикой, самому не нравится, а если и да то только потом, через год-два.
Стирается память. И пусть грустное исчезает, но жалко. Понимаю, что поправлюсь и буду веселым, и как-то тошно от этого. Не грустно, не плохо, просто тошно от своего устройства, от того, как функционирует мое нутро, неважно все это.
Осень и холод. Если повезет, то туман и шелест влажных листьев за окном. Сухой кашель и зимнее небо.