Видимо творческий кризис. Приходиться красть сюжет колобка. Известная всем сказка на мой взгляд тревожно должна звучать так. Версия, а ля Бродский.

Собственно сказка:

Старая замшелая изба. Окраина глухой деревни.

Покоробленные бревна символ работы времени

 и одновременно наивность людей в противостоянии ему.

Сиплый голос за спиной. Когда-то и ты был молод. Дед,

что просит лишь бы смерть посмотрела в его окно. А она в который раз

заплутала по дороге. Мышь с тоской в своих огоньках-глазах

 смотрит на когда-то полный, как вода жизни, амбар. Готовь что есть, последней песней прозвучало

лязганье скребка о сусек.

Песня, где рядом, в одном безудержном вальсе, кружилась будущая жизнь,

и пологая, уже незаметная, как последний вздох, усталость существовать.

Только так, как в холодном поту, среди ночи, страшный сон. Круглый как все вокруг,

теплый как жаба под весеннем солнцем. Страх наверное частица неба.

Это не туча закрыла пол лица, но такая же серая прыть. Два уха как два брата близнеца отразились

в его немых глазах. Дыхание как шквал,

знакомый всем вопрос. Ответ – попытка объясниться.

И лес густой как одеяло.

Сегодня видно буду жить,

в мозгу таком же круглом прозвучало.