"Я на чёрно-белых снимках стал человеком невидимкой."© Как-то с чего-то эта песенка снова взбрела в голову. "Мой статус инвизибл, но я тебя забыл пока все мои коды не одинаковы... Я закрыт на зиму..." Просто очень прекрасная песенка. "Ночь отнимет слишком много, здравствуй детка с новым годом и всё позади!... Запомни меня таким, запомни меня таким...." Эту песню я слушала так часто. "Кровь застыла на ресницах, я помню слоган - В ТРОЁМ ЛЕГЧЕ!... Иди всё позади."

Сейчас какая-то душевная опустошённая-умиротворённость. Каждый раз когда я пережив какие-то истории, уже на фактическом издыхании своей жизни, эти истории уже уложились у меня в голове, иногда еще подёргиваются в спазмах жизни, но им не ожить. И я держу все эти истории и треш-истории в себе. По началу они дают радость, потом начинают терзать, ибо становится прошлым, а в итоге под самый конец, перед тем как это уходит на окончательный покой в сознании и эдакую "легенду", которая когда-то там была, а сейчас это шуточная история. Под самый конец жизни истории, я начинаю её мучать. История уже хочет испустить дух, а я ей все помогаю не сдаваться, даю немного сил и не даю ей умереть. И когда я вижу, что у этой истории больше не будет никаких сил и желаний вернуться, я выплёскиваю ей в ночном разговоре, под одеялом, до самого утра. Единственному человеку. Единственному настоящему другу. Шёпотом, со смехом в подушку. С периодическими вылазками в туалет. А я знаю, что на там конце трубки меня слушают, хотя не говорят ни слово, только смеются или звучат не членораздельные слова, ибо не находится слов. И знаю я, что человек лежит в постельки, накрывшись одеялом с головой, с закрытыми глазами, и видит картинки. И видит мою историю фильмом, своим фильмом, своими картинками, на то они и картинки, что ни у одного человека не повторяются. А я то же лежу под одеялом с головой, с закрытыми глазами, и это уже не я рассказываю свою историю. Я с закрытыми глазами и история рассказывает меня, а я только вижу историю в перемотке.

Человек выслушает и запомнит про меня и узнает меня. И я знаю, что человеку и в голову не придёт кому-то рассказать, это да же не доверие, ибо история умирает и не имеет она уже никакого значение, только накопленный опыт. История заканчивает рассказывать меня и умирает испускает дух. Человек скажет "Да, Оль, ну ты даёшь!" Добавит небольшую историю на 1 минуту про себя. Моя история уже лежит где-то там сзади, не вертится перед глазами.

А после "Пока". Мне предательски не захочется спать и я полезу проверять почту.

Нет-нет. Такое бывает очень редко, один раз, вот 2ой.

А то что впереди всё в моих лапках.