Счастливые стихов не пишут...
Ни в будни, ни по выходным.
Они рождаются и дышат
Счастливым воздухом своим.

Спокойные и занятые,
Приученные ко всему,
Им эти точки, запятые,
Им эти строчки ни к чему.

А ты, разорванный на части,
Слезами, кровью и пером,
Себе изобретаешь счастье
На трудном листике пустом...