Маленький человек большого роста продирается сквозь предродовую неосторожность бури. У него вместо шапки - удушающий полиэтиленовый пакет, а вместо газеты – стены города. Заново включается счётчик ран и пишется новая летопись неоплаченных счетов. Маленький человек большого роста конвульсионно вальсирует на сцене улицы, стряхивая рассеянность фар, оставляя большие следы и теряя большие амбиции. Мимо - огромные толпы, имя им – легион. Потрёпанный, порванный, летит предпоследний аккорд ночеиспускания. Холодно маленькому человеку. Он горбится, жмётся в асфальт, становится даже ростом поменьше. Холодно легиону, толпы мимо. Инверсионный порядок слов в жизни, предложение в одно междометие, одной буквой – всё состояние. Ждёт маленький человек метаморфоз или дуэлей, а мимо гарцуют замёрзшие лошадиные силы. Всё превращается в большие сугробы, тает и снова продаётся с разными начинками. Повтор, точка, сигналы «S.O.S.», повтор. И маленький человек становится большим невкусным мороженым.
