В той книге, что одолжена через n-ные руки на неделю, под кожицей мягкой цветной обложки замерли бегущие строки об инвалидах. Это угнетает, напрягает, обесцвечивает и посылает импульсы закрыть и отшвырнуть пухлые абзацы в сторонку. Или закопать под деревом с подмоченной собаками репутацией (благо, этот город забыл белый цвет и фекальные ручьи, стал посуше). Но что-то ограничивает, сдерживает и снова обесцвечивает меня и моё напряжение. Современные строки так нечасто прекрасны, и так часто предложения изуродованы, обезображены спросом, что я уже влюбилась в эту наскоро читаемую беллетристику.
Время любить инвалидов.