О, птица-птица, куда летишь? В метро... В пальто, что зимой, что весной, становясь единицей решающих матчей, где мяч - это именно ты, ты, ты. Кишки тут повылезают и оп-па! Другая птица... Коршун хавает твою печень с кетчупом, прямо из сковородки скелета. Спортсмены являются не в тех футболках - гневно хмуришь брови, убивают на профессиональной почве - пожимаешь плечами. Мол, мы и сами знали, на что шли. Ну так ещё не поздно, пока коршун не улетел... А к чёрту его, суку такую. Оближи, как верный пёс, мои раны, перевяжи мне руку от локтя и до твоей кисти. Чтобы никто не видел, как мы учимся гнить, как забываем желание делать карьеру, жениться, строить дома и рожать детей, заменяя похуизмом все порывы наших матерей, с надеждой смотрящих на телеэкраны в ожидании чудес. А вместо чудес по ящику - "Чудо-йогурт" и снова всё те же убийства на профессиональные темы. Эй, птичка-птичка, куда ползёшь? К глотке коршуна. Разве тебе сразу не ясно, милая?

[640x480]