Весь этот ваш клубок нонконформизма, притянутого за уши к понятиям моих идей, пусть катится ко всем чертям. А я пока пристроюсь без пальто и сумки (с комичной головой изначально чёрно-белой Бетти Буп) вот тут и в сотый раз послушаю сначала музыку сладких 70х, а потом - рассказ о сгруппированной фигуре Достоевского на самом известном портрете, не соглашусь с мнением заблуждающегося зеваки, влюблюсь в писательские руки. Снова-снова-снова. С чего начинается утро? С солнечно-лазерного просветления сформировавшихся чувств к Москве: люблю я свой город, женилась бы на нём, вышла бы замуж, да как-то незаконно, не принято в обществе, да и до половины полтинника не собираюсь носить дорогие кольца. Ах, Moscow, вот и стала обручальной нам 3-я МКАД, свадебным ложем - Манежная площадь, а дети наши растут теперь на Арбате. Под солнцем, милая, да. (Какой тут к чёрту нонконформизм, когда весной всем-всем хочется чего-то особенного, зимой хочется чего-то особенного, осенью тоже хочется, а лето - отпускной сезон!) И вместо всех обычных дел ты кладёшь на пять минут свою голову, на время примерно равное моему плечу, пытаешься заснуть - мешает что-то. И мы смеёмся, прячемся в общественном транспорте под одной курткой, рисуем перспективы пальцами на стёклах... А дальше - пушкинская метель. И я выхожу из этой белёсой передряги с одним оставшимся в живых наушником, влюблённая в столицу и Достоевского, отдалённая от тебя и отделившаяся ото всех,  вдавливаю кнопку  "menu" на скелете дряхлого плеера и думаю: "Нунихуяжсебе... Послушать бы какой-нибудь ми... Авпиздувсё... С такими тучами - толькодарксайд."

[434x698]

 
Тьфублясукибляди.