Все уже достаточно милы и пьяны от одного ощущения ожидания голубых огоньков. Красные и зеленоватые (ну, цвета морской волны, как чудо) тоже сойдут. Лишь бы огоньки. И грубо упасть в отмеренное темнотой пространство времени суток. Человек, ты уже почти не пробка. Разлагаясь. Хватит, человек. От тебя пахнет спиртовым раствором табака и жевательной резинки. Звук. Звук. Звук. В прошлом году это было совсем не так. Тогда Лёша умер (он сам так сказал, но это оказалось ложью) и появился Никита (но Никита ли это был?). А ещё я разнесла себе лицо взбитыми сливками. Но это было так смешно, право, так смешно, дорогие мои. И, конечно, лезет обниматься. Извини. Прощаю. Но только не вместе.
Я уже достаточно маленькая, чтобы решать самой. И достаточно взрослая, чтобы нарушить твои планы.
Звук. Звук. Звук.
Может Леша правда умер и больше не несёт людям радость своих встреч?
Ну, уже не образно выражаясь. Мы же его видели. Другого. Тогда.
Звук. Звук. Звук.
Падение?
Ну вот, хочешь сказать, я была неправа. (?)
