Самым лучшим другом прошу считать тех... Нет, не так. Друг, я... Разве? В аллегории чьей-то мечты я идеализирована. Чересчур. Исподтишка. Поймали чью-то агонию желаний и усадили на грудную лестничную клетку. "Кури," - говорят. А она: "Не хочу!" А её тогда всё равно не убили: привязались слишком. Давненько мы не ругались. Да, давай посрёмся. Только всерьёз, чтобы навсегда запомнить и проклинать друг друга до старости. Помнишь детские имена, ну те самые, которые без паспорта ещё? Ещё бы не помнить... Тогда угадывай. И будем ругаться скорее, соперничать.
Всё как у взрослых.
А потом - плакать над десятками тысяч детско-юношеских фотографий, безжалостно изорванных на клочки уродства на данном этапе жизни.
Тускнеют некогда васильковые глаза убитого временем ребёнка.
И на нашей улице будет Праздник. Но не такой, как обычно. В Праздник мы сможем выйти со своей улицы.