Я заткнулась. Март разорил меня на слова и обильно выделил слякоть под ноги. Люди думали, что я счастлива и верили всему, что я говорила. Пока я молчала.

Убейте в себе желание. О, всё та же песня.

Не хочу ничего. Только гроб хрустальный и механические рога.

[моя проблема в том, что я привыкла нравиться и не знаю, чем именно]