Был вечер… Вернее, ему лишь казалось, что был вечер. В последнее время ему вообще слишком много казалось. Вчера, например, он шёл по лесной дороге вместе с любимой, которую наконец-то удалось вытащить из страшного плена наркоты, той, которую он, в принципе, ждал всю жизнь и сумел добиться Её сердца и спасти, к счастью, и был абсолютно счастлив. Да что там говорить! Это было даже не счастьем, а настоящим экстазом, какого он не испытывал с момента окончания школы. Но сегодня он вновь сомневался. Это был сон? Видимо, да, потому что никакого леса в окрестности нет и никогда не было. А если вчера был сон ТАКОЙ? То почему сегодня лишь ВЕЧЕР? Не может же ощущение от снов ТАК разниться в одной-единственной голове!
Он пытался понять, где находится. Изрезанный стол и бутылка вина на нём подсказали, что это – простая кухня, каких в советском союзе было не одна и не две. Общую картину дополнял полумрак, даваемый одиноко висящей на потолке закопчённой лампочкой. В воздухе витали клубы дыма, чего осознать он не мог никак, ибо не помнил, чтобы когда-нибудь что-нибудь курил. Откуда-то доносилась музыка. Сначала он решил потанцевать – ни зачем, и даже не в такт, а просто так. Во время танца он кое-что вспомнил: а именно своё имя. Оказалось, что оно очень короткое и смешное: Карбас. Он не помнил, чтобы так звали кого-то ещё из его знакомых, да и знакомых у него не было, кроме сомнительной любимой из сна. Возможно, это было прозвище, однако в голову ему больше ничего, что бы разъяснило этот факт, не приходило. И Карбас, не думая больше ни о чём, вновь рухнул на стул, стоявший у кухонного стола. Ещё раз осмотревшись, он остановил взгляд на бутылке с вином и от полного отсутствия других занятий несколько раз хлебнул из горла. Перед глазами Карбаса всё поплыло, как это было уже не раз и не два. Ему показалось, будто он падает, но это было лишь побочное действие дрянного винишка. На самом деле всё было так, как было. Ничего ровным счётом не изменилось.