Случается так, что на грани засыпания сочиняешь стихотворение. И все строчки так ровно ложатся, рифмы получаются такими четкими и точными, что просто умиляешься своей гениальности, поуютнее закапываешься в одеяло и сладко засыпаешь, дав себе обещание наутро записать нетленное творение. Ночь, однако, успешно стирает из сознания все гениальные строки, оставляя - в лушем случае - бессмысленные обрывки, кусочки паззла от разных мозаик, которые ну никак не хотят стыковаться друг с другом.

У меня вот от вчерашней гениальности осталась только одна строчка, которая пока никуда не притыкается: "Кошьим шагом над черным омутом"  Может, приткнется... И я знаю, что нет слова "кошьим" ;)