Мимо ристалищ, капищ, мимо храмов и баров, мимо шикарных кладбищ, мимо больших базаров, мира и горя мимо, мимо Мекки и Рима, синим солнцем палимы, идут по земле пилигримы.
Увечны они, горбаты,
голодны, полуодеты,
глаза их полны заката,
сердца их полны рассвета.
За ними ноют пустыни,
вспыхивают зарницы,
звезды встают над ними,
и хрипло кричат им птицы:
что мир останется прежним,
да, останется прежним,
ослепительно снежным
и сомнительно нежным,
мир останется лживым,
мир останется вечным,
может быть, постижимым,
но все-таки бесконечным.
И, значит, не будет толка
от веры в себя да в Бога.
…И, значит, остались только
иллюзия и дорога.
И быть над землей закатам,
и быть над землей рассветам.
Удобрить ее солдатам.
Одобрить ее поэтам.
Пилигримы, Иосиф Бродский, 1958
1.
[700x439]
Читать далее



2.
[700x446]

3.
[700x475]

4.
[700x444]

5.
[700x415]

6.
[700x415]

7.
[700x434]

8.
[700x445]

9.
[700x438]

10.
[700x449]

11.
[700x425]

12.
[700x445]

13.
[700x477]

14.
[700x496]

15.
[700x460] [PHP]