Преследует меня постоянная одна беда:
когда совместно жизнь я с кем-нибудь хочу настроить -
во всякий раз, как говорю я: -"ДА!"
заранее уж вижу, скольких "НЕТ!" мне это будет стоить.
Взлететь - упасть - и вновь взлететь...
или скитаться по равнине?
Погаснуть - вспыхнуть - вновь сгореть...
иль дрейфовать на сонной льдине?
Что - жизнь? Извечный анекдот
иль соблюденье правил строгих?
Преодоление забот?
Иль жизнь вообще - удел немногих?
Кто я - всего лишь в ней артист,
пусть даже и кричат мне - "браво!"
Я - тварь, дрожащая как лист,
иль я решать имею право?
Что я - случайный результат,
игры почти совсем без правил,
или событий стройный ряд?
Но кто тогда их в цепь поставил?
Наверно дрогнула рука
у Бога - так и был я создан.
Уж жизнь к закату, но пока
мной до конца сей факт не познан.
Пока что, жизнь моя - концерт,
но кто расставил в ней пюпитры?
Тут самый опытный эксперт
не разберётся без пол-литры.
Иль жизнь, как цирковой ковёр?
И я на нём: то укротитель,
то зверь, то клоун, то жонглёр,
а иногда, так просто - зритель.
Какой, скажите, паразит,
какая сволочь постаралась,
чужой подсунув реквизит,
чтоб жизнь мне мёдом не казалась?
Так и живу. В душе - раздрай,
в мозгах - усталость и смятенье.
Реальность - чёрствый каравай,
слегка намазанный вареньем.
Что делать! Этот мир непрост -
бреду по грани тьмы и света,
скрестив очередной вопрос
с интерпретацией ответа.
Что - жизнь? Всего лишь к смерти путь;
ни остановок, ни вокзалов.
Что - жизнь? Проснуться, чтоб уснуть,
успев понять как жизни мало.
И роли так и не поняв,
в словах запутаться на сцене,
не по сценарию упав
пред чем-то светлым на колени.
...Забыться, вновь прийти в себя,
ждать приговора, словно агнец,
сквозь боль смотреть, как медсестра
с ухмылкой пишет мой диагноз.
Своей шкодливою рукой,
(ну чем не повод для веселья?):
"Творенье Мира. День восьмой.
Посткреативное похмелье"...
И сколько жизней вложено в одну?
Дела, мечты, семья, влеченья...
Теперь их повседневную волну
сменяют ночью сновиденья.