снег
тогда она написала: «Моему любимому мужу» и в конце поставила восклицательный. просто, обычной ручкой на вполне обычной кухне, которую я так полюбил. кажется, это было так давно. и теперь, я иду под дождем, сквозь сумрак утреннего леса, сквозь суетливые голоса сонных электричек, сквозь мою любовь, только для того, чтобы увидеть то самое, знакомое окно, зайти в тот, самый светлый в мире подъезд и… все замело… дороги и слова
пистолет
у меня есть пистолет. и когда терпеть становится совершенно невыносимо, я направляю его в сторону своего одиночества и плавно спускаю курок. но, то ли цель настолько велика, то ли она слишком близко, что либо промах, либо осечка. а может это всего-навсего холостые патроны? как слишком много я потерял в эту осень. так слишком безмятежно поднимается в ноябрьское небо сигаретный дым.
зеленый чай
я читаю и вижу это. каждую деталь. словно у меня в руках чреда фотоснимков. и все они настолько яркие, что невольно хочется окунуться туда. чертовски прекрасно. перечитывал несколько раз. спасибо. (о рассказе)