Снег тихо опускается на мои плечи. Город на берегу моря, покрытый белым, пушистым снегом, кажется таким уютным и сказочным, словно сошел со страниц, написанных воодушевленной рукой Оскара Уайльда. Черепичные крыши домов, маленькие улицы, булыжные мостовые, витрины магазинов – все это окутано волшебством. Доносятся удивительные запахи свежевыпеченного хлеба и глинтвейна. Холодно, но я не думаю об этом. А позади раздаются глухие шаги. Я здесь один. Я оборачиваюсь и вижу, как
(километры лет назад, к границе, которая разделяет любовь, бессмысленно стремясь к прошлому – так не хватает нежности и доверия. хочется уйти куда-нибудь далеко, как можно дальше спрятать фотографии и телефон. эти тихие вечера в «венеции» с зеленым чаем и сигаретами. с друзьями и проблемами, с разговорами и молчанием... я долго думал что ответить, когда меня спросили о моих мечтах. но я стараюсь быть предельно откровенным с теми, кто мне безумно дорог. дорога закончилась, впереди – призрачные лучи солнца, а между ними - надежда, которая старается превратиться в пропасть... у меня больше нет слов)
снег, всего лишь снег, падая с неба заметает мои следы, чтобы никто никогда не догадался, куда я ухожу.