Кто-то годами пишет свой дневник, кто-то читает мой.
Я никогда особо так и не задумывался, для чего люди это делают, и почему это делаю я. Некоторые записи приходят спонтанно, некоторые вымучиваются месяцами. И в них, наверное, во всех, я стараюсь разобраться с миром внутри меня и снаружи.
Иногда я очень смутно понимаю их границу.
Кажется, смысл в моем волшебстве пропал…
Завтрашним утром мне не хочется просыпаться, принимать душ, завтракать и идти на работу. Вместо этого мне бы достать лестницу где-нибудь. Длинную. Деревянную. И спуститься в глубину себя. И там, в этой глубине, посидеть немного, привыкнуть к обстановке и отправиться в свое очень долгое путешествие.
И пока эта граница не будет определена, пока последний кусочек паззла не встанет на место, есть ли смысл в утреннем пробуждении? В завтраке, душе, работе? В выходных у моря? В любви? В тебе и мне? А что если я не смогу подняться обратно? Что если заблужусь или то, что находится внутри, окажется другим – мрачным и враждебным? Какова эта человеческая темнота?
Я отправляюсь в неизвестность и, знаете, я волнуюсь. Как герои Жюль Верна, пересекающие океаны и космические пространства. Каждый ищет что-то свое, но стоят ли эти поиски сил?
Осень пришла без единого стука… Боюсь, что и у вас она не спрашивала разрешения, эта долгожданная эгоистка..