У нас есть остров.
Остров – это я, она и море. Без моря остров превращается в расстояние, без кого-либо из нас – в одиночество. Наш кусочек планеты, то место, куда мы изредка можем сбежать вдвоем от остального мира, недоступен более никому и никто, соответственно, не может ступить на его свежий, обжигающий в этот летний сезон песок – ни ногой, ни мыслью.
Здесь особенные волны накатывают на особенный пляж, и особенные облака пролетают по особенному небу.
Когда мы приходим, она, по обыкновению, сбрасывает сумку с плеча, расстилает полотенце и подставляет солнцу свое красивое тело. Я, позабыв дома книги и записные блокноты, любуюсь ею и она улыбается мне как бы в ответ. И вместе мы забываем краски и листы бумаги. Или будет правильнее сказать, не думаем об этом?!
О чем мы вообще думаем?
И будут тянуться невыносимо дни: вторник, среда, четверг, сменяющиеся бессмысленной пятницей, тоскливой субботой и безрадостным воскресеньем. Чтобы затем вновь придти понедельнику, когда мы снова сможем очутиться на нашем острове.
Вторник, среда, четверг, пятница, суббота и воскресенье.
«Моя милая, - начну я письмо, вернувшись, - привет!»…
Без нас не может быть острова, как и острова не может быть без