Ночи пропадают безвозвратно.
Кто-то похитил фотографическую пленку.
Тени снов носятся по переулкам, преследуя последних, соприкасающихся с подушками, людей.
Картины в разноцветных рамах еще не посещали стену, еще и не нарисованы. А сами рамы с тех пор пылятся в полиэтиленовых упаковках на полках магазинов. С тех пор, как пришла идея.
А над городом лунный свет.
Идеи рождаются и, если их к этому моменту не ждешь, - складываешь в ящик. Иногда даже закрываешь на ключ. Вообще, идеи как цветок – не вытаскиваешь на солнце их – гибнут, не обращаешь внимания – обижаются, словно избалованные дети. Любую, даже самую неизлечимо больную идею не стоит убивать, каждой из них следует родиться.
Если бы вы знали, о чем я творю во сне!..
Идею можно оставить в больнице, сдать в приют – все это на ваше усмотрение. Оставить себе, любуясь ее первыми шагами. Вырастить в радости и печали, пережить с ней все трудности. Только, прошу вас, прекратите убийства.
Мир без идей засыпает от глупости.
За эту ночь статисты насчитают 41052453980 смертей.

За белой шторой чувствуется солнце.
Отходя ото сна, коты приобретут утренний вид.
Планета еще живет.
И я в ней.