Она красива.
Когда совсем без одежды. Рядом.
Когда за окном электрички идет мелкий дождь, столь незначительный, что когда спускаешься на перрон такого же им замученного города, не можешь понять, льет ли он или завис в воздухе. И, прижавшись к бетонным сваям, всматриваешься вдаль, а море, волна за волной, бьет в берег и фигурки людей, добывающих янтарь, горят на горизонте оранжевым.
И с севера дует ветер, и ладони черпают горсть песка, и выпускают его тонкой струей, а тот, раскачиваясь по ветру, сыпет вниз, туда, где похоронена моя надежда быть сильнее.
Она красива.
Ищу ее, пересекая кварталы не перечитанных книг. Пока нас не поглотил месяц, словно улыбкой Чеширского кота, разместившийся на ночном небосводе, пока прибой не накрыл с головой, пока я не дошел домой!
Она загадочна.
Что бы мне не говорили, самую прекрасную музыку пишут звезды, сияют нам, но никто по-настоящему не обращает на них внимания. Стоит лишь подставить лестницу повыше и нарисовать нотный стан, знаки альтерации и длительности… Выставить паузы.
Эту мелодию не каждый может сыграть - двое.
Наша пауза закончилась!
Она единственная.
Словно с другой планеты..
В ладони бьет дождь.
То ли бьет, то ли завис неподвижно в воздухе.
Весна.