Он сидит перед окном, зажав в руке телефонную трубку. Крутит диск набора номера - ничего не происходит. Тогда он начинает вспоминать прикосновение ее ладоней. Ее мир хрупкими струнами передавался ему в этих прикосновениях. Он ждал, когда утро начнет сыпать снег.
Она сидит на подоконнике, наблюдая сквозь стекло за просыпающимся городом. Она обхватила колени руками, погружаясь в свой мир. Скрываясь от хмурых многоэтажек - серых лиц ноября. Она мечтает о море, мечтает о ветре, что заставит трепетать страницы ее книги. О том, кто вызовет трепет в ее душе. О снеге, который будет сыпать с небес поутру.
Снег покрывал город из домов и дорог, на которых оставались следы их шагов.
- У кого мы в ладонях? – спросил он, когда она прижалась к нему. Прошло четверть часа. Они стояли не шелохнувшись, без единого движения, посреди возрастающих с каждой минутой снежных сугробов. Пасмурное небо пронзали сотни ракет, уносящих посторонних людей к другим планетам. Какое-то время яркие хвосты ракет еще виднелись в утренней мгле, но скоро все растворилось, и город окутала тишина.
Их ладони, припорошенные снегом, с нежностью касались друг друга. Так они остались в этом мире одни.



С Днем Рождения, милая!
Пусть наш свет ведет нас по нашему пути!..