Размышления

Незнаю, что со мной опять
Все вроде хорошо, в душе не так.
Грустно, плохо, мрачно, сыро,
Что же делать с этим миром.
Но я уже, привыкла, свыклась.
В жизни все отлично, но опять
В душе влезает какая то мразь
И никуда от этого не деться
Все происходит само по себе
Но почему я так несчастна
В мире, во вселенной и в себе.
Хотя вопрос это простой.
Все дело во мне, с душой.
Она ведь умерла давно уже.
А что же это за человек без
Внутренних потерь?
И может показаться страшным.
Мой стиль письма стиха,
Но ничего здесь не поделать
Вот так пишу, ведь автор я.
Вернемся к теме, отклонились.
Я не могу так больше жить.
Хочу тепла весны, творенья.
Хочу я к небу голубому взмыть,
Чтоб потерять дар серой жизни.
Приобрести прекрасный мир.
Где только я, мечты и жизни,
В душе потерянных людей,
Но как же жалко что не сбыться
Моей мечте о смерти на ночи
Ведь сколько раз просила смерть я,
Ни разу не взяла к себе.
И даже не просила я, сама ведь приходила
Но почему-то, постоянно уходила.
Ведь много шансов было у нее,
И ни один не взяла ведь она.
Тогда кому нужна я???
Ни жизни, ни смерти, ни себе,
А может быть никто я
И нет меня вообще.
Быть может, в том, что я
Живу, лишь кажется мне.
Но я пишу, а значит это,
Что я жива, а может и мертва
Ведь люди с того света,
Похожи как две капли на меня.
Об этом можно сказ писать,
Но я буду короче,
Поэтому закончу я писать
О грусти, смерти, жизни и вопросе.