* * *
Вечер. Развалины геометрии.
Точка, оставшаяся от угла.
Вообще: чем дальше, тем беспредметнее.
Так раздеваются догола.
Но – останавливаются. И заросли
Скрывают дальнейшее, как печать
Содержанье послания. А казалось бы –
С лабии и начать…
Луна, изваянная в Монголии,
Прижимает к бесчувственному стеклу
Прыщавую, лезвиями магнолии
Гладко выбритую скулу.
Как войску, пригодному больше к булочным
Очередям, чем кричать "ура",
Настоящему, чтоб обернуться будущим,
Требуется вчера.
Это – комплекс статуи, слиться с теменью
Согласной, внутренности скрепя.
Человек отличается только степенью
Отчаяния от самого себя.