Когда сидишь на самом краю полуразрушенного моста и смотришь вниз, создается впечатление движения вперед, куда-то в неизвестное, бесшумное течение уносит тебя мимо очертаний вроде бы знакомых тебе берегов. Ветер нежно треплет волосы, слегка касается темной глади воды, ударяющейся о корму корабля. Где-то, на далеком берегу виднеется костер, людей не видно, можно заметить только удивительную игру огня, задержавшись на мгновенье, и даже почувствовать его тепло, наблюдая за этим сказочным танцем стихии. И неожиданно на секунду появиться в душе щемящее чувство печали об этом огне, о твоем совершенном бессилии подойти к нему хоть сколько-нибудь ближе, чем это было только что. Но надо идти вперед, навстречу ветру, реке и новым берегам, к которым тоже никогда не удастся причалить, потому как у разрушенных мостов штурвалов нет, да и кораблями они могут стать только в своих удивительных мечтах, особенно в тех, что, бывают на закате.