У меня был белый лист. Такой гладкий и совершенный что я боялся испортить его своими каракулями.
Я хотел написать на нем самую совершенную картину, которая была бы его достойна, но все сюжеты, придуманные мною, казались неподходящими. Я вспоминал свои старые картины, но ни одна из них не годилась тоже.
Тогда я решил оставить все как есть и не портить совершенства. Возможно тогда, думал я, это и будет самая прекрасная картина на свете.
Но тогда высохли чернила, я уже не мог рисовать. А белоснежную красоту листа закрыла пыль.
Я думал, что я был этим листом, но оказалось, что я был чернилами. Тем незамысловатым составом, который мог сложиться в узор моей жизни, а мог просто высохнуть, чтобы сберечь пустой, и никому не нужный белый лист.

Настроение сейчас - смотрю на белый лист...)