Так хочется найти смысл, но он, сверкнув призрачной гранью, исчезает за следующим поворотом. А ты остаешься здесь и замечаешь, что незаметно прошел еще один день, а ведь он все еще идет, а у кого-то вообще может быть, только начинается, просто понимаешь, что лично ты ничего больше сделать в нем не успеешь, или почти ничего.
Дождь шепчет о чем-то за окном, быть может, о надвигающейся осени. И ты радуешься, что хотя бы два последних солнечных вечера небыли потеряны, потому что ты гулял в лесу на велосипеде, и вчера даже чуть было не заблудился, потому что дорога была незнакомой, или просто давно забытой. И то, как приятно было выехать потом из лесной чащи к знакомому стадиону. Вспоминаешь о том, какой вкусной была малина, которую ты срывал по дороге, хоть немного пыльная, но гораздо вкуснее покупной.
Понимаешь, что понемногу, но неотвратимо наступает осень, впрочем, не только она… С каждым упавшим листом, с каждым днем и с каждой минутой. И ты ничего не можешь с этим поделать, как бы не старался…
Вот даже если бы весь день ни на минуту не присел, а все время что-то делал и делал, чтобы осень не приходила, ведь она все равно придет.
А может быть и не искать уже ничего, просто решить для себя, что все уже найдено, да и жить себе, радоваться солнцу и дождю, и новому дню, который обязательно наступит завтра. Радоваться тому, что в нем можно успеть то, что не сделано сегодня. И какое-то время даже радоваться получается, но потом вдруг приходит оно, то самое чувство, которое заставляет что-то делать искать и переживать, грустить и ожидать, то самое, когда чего-то не хватает, и ты опять никак не можешь понять чего…