Как всеже мы убоги.
Возьмите хотя бы меня. И не только меня. Сотворив очередной рассказ, и потратив на него кучу времени, я на следующий день начинаю понимать..
Я начинаю зрить в корень...
Ага. Я не умею строить сюжетных линий, это жестоко. Сюжет мой создается всегда по ходу написания, никак иначе. Ежели сюжет есть, он тут, передо мной, то углубление в него становится несносно графоманским, либо не тем, чем планировалось заранее. Получаются некие сюжетные ответвления по ходу написания, и например, персонаж, несущий баночку гноя своей бабушке, как описано в сюжете, становится персонажем, который переживает ядерный холокост. :(
Евдокия!
Либо же под одним из припадков творческого подъема, я начинаю строчить некий рассказ, и решаю, довольный своим неоконченным творением, уставший и сонный как сука, дописать его на следующий день.
Но читая его на следующий день, ко мне не приходит ничего, кроме сожаления. Я смотрю на ЭТО не более чем на приплюснутость мыслей, и разум мой начинает общаться со мной, - ахуеть, ну посмотри что это за дерьмо! Ты же можешь написать лучше, во много раз.
- Пиздец! - восклицаю я опьяненный его речами, гордо удаляю плоды вчерашние свои, и с бодростью духа открываю новый файл!
Сука-пидор разум. Он солгал мне! Я теперь не могу выдавить из себя ни строки!
Евдокия! Караул!
Не умею я писать большими объемами. Лишь пронизывающее меня редкостное вдохновение и полный бардак фантазии под вечер переплетается с дичайшей ленью, выходит нечто двусмысленное, обреченное быть малым.
Так всегда.
Я могу изменить судьбу на ходу, но не могу предсказать ее.. Даже если мне и удается сделать это, несмотря на все свои усилия, у меня не получается существовать с ней в гармонии. Лишь изменчивость правит.
Трупы!