Немного похожи на белые камни,
Разбитые души утоплены в иней.
Не падшие ангелы будут над нами
И небо, полоскою темно-синей.

И сырость в глазах, и в виски, как в мишени,
Не пули, а ветер направит потоки.
- Сыграем? – прошепчет зима-неврастеник.
- Пожалуй. Но только уложимся в сроки?

- Конечно. Условия очень просты:
Я буду стрелять… Ну а выживать – ты.