Маленькие волчата намертво вцепляются в шею,
Даже после касания охотником тугого курка,
До последнего сердца удара – сами себя не жалеют,
Только бы самых любимых не касалась чужая рука.

Ветер взъерошит им шерсть, по растоптанной грязи
Смерть подберется, но, встанет невольно на стороне,
Видя, как кто-то довольно смеется в жестоком экстазе,
А кто-то, теряя сознание, закрывают собой на войне

Беззащитные плечи тех, кто дороже всей жизни, от колкого града,
И кого просто нежной улыбкой, сквозь боль, наградят.
Лишь один, родной взгляд… Но а что еще надо,
В затихающих пасмурных нотах агоний дождя?..