В непрозрачное утро бездомные чувства собираются под окнами и смотрят наверх… Пятый, шестой, седьмой этажи неприветливы… Там кто-то есть, скрытый за плотными занавесками, но не выдает себя… Ведь так проще и не нужно ни за кого отвечать, пока не пустил в свою жизнь и не разрешил войти… Но они и не просят… Молча стоят, неуверенно переглядываясь друг с другом… В их синих глазах блестят крупные капли… Промокшая одежда оборачивает холодом и мурашки по коже, все чаще и чаще…
- Почему мы одни?.. – дрожащим голоском спрашивает девочка с длинными белыми волосами, струящимися вместе с нескончаемым ливнем почти до самой земли…
- Так было всегда… – сказала другая, чуть постарше. – Нам нельзя показываться человеку в ясную погоду, только сейчас… Но мала, совсем мала надежда на то, что нас заметят…
Она замолчала и что-то бережно спрятала в руках за спиной… Все тоже держали небольшие сверточки и старались спасти их от стихии, иногда поднося к лицу и честно отогревая прерывистым дыханием… Простуда отнимала последние силы…

Не дожидайтесь минуты, когда будет поздно… Пригласите маленьких гостей в свою душу, позвольте им остаться… Ведь они хотят узнать, что кому-то нужны…
Сохранившие и готовые подарить вам счастье… Дети дождя…