С каждым наплывом спонтанного творчества,
Дождь расчищает свою чешую.
Прячься, считаю до трех, одиночество,
В дальнюю комнату прячься свою.

Я прошагаю к тебе гордой поступью,
Брошу к ногам восковую свечу.
И, пристыдив, оберну рваной простынью,
Чтобы слегка постучать по плечу.

Мне неприятно любое касание,
Но, ты живо, и я тоже живой.
Только не править тебе, в наказание,
Сердцем моим и моей головой.