Ты думаешь, что нам чего-то сильно не хватает,
И губы сладкий воздух вечером едва глотают,
Ты просыпаешься, идешь на кухню закурить,
Под потолком танцует тоненькая нить.

Я верю в Бога, ты никому, как по роману,
Ты слишком гордая, чтобы признать, что ноют раны.
И ровно в восемь ты покидаешь свой подъезд,
В холодный город нести свой тяжкий крест.