Меня редко по-настоящему трогают стихи, потому что я им не разрешаю, не впускаю в себя - я нежное кысо, для меня любая ритмически организованная речь - заклинание, от которого, по ощущениям, можно во что-нибудь превратиться (в подавляющем большинстве случаев - в какую-нибудь хуйню). А тут вдруг меня поймали, вот прям как малька в сачок, и это так круто, как Тарковский в 17 лет, в чужой, на пару дней под честное слово выданной книжке, когда чужой ритм уводит тебя нехоженной тропой, и зачем возвращаться. Такой невероятный, совершенно забытый кайф, заново обретённый рай. Уже наверное неделю каждый день возвращаюсь и перечитываю. Как же так, а?

Не хочу у себя выкладывать, ни целиком, ни, упаси боже, кусками. Если кому интересно, читайте тут.

https://chingizid.livejournal.com/1987379.html