Вчера на Гедимино проспекте одна из старух-цветочниц, сидящих под магазином "Зара", продавала вербу; ясно, что скорее всего наломала веток, поставила дома в тёплую воду, дождалась, когда почки распустятся (деревья доверчивы, отломанные от деревьев ветки доверчивы втройне) и понесла продавать, но это на самом деле неважно, сделаем вид, будто ничего не знаем о способах поторопить природу, пусть будет самая настоящая верба, пора, пора.

Пора выключать эти ваши sneg и moroz, особенно второе, sneg ещё ладно, пусть падает, если хочет, особенно если согласен растаять, едва долетев до земли. Хватит с нас zimushka-zima, мы уже насладились близостью тихой, ручной, одомашненной смерти, которая при температуре ниже нуля прибегает к нам ластиться, как оголодавшая кошка, трётся об ноги, тычется в рукава.

Супермаркеты ломятся от перезрелых, тугих гиацинтов, пахнущих одновременно торжеством бытия и тленом, куда ни сунься, везде они, никому не нужны, сезон любви к гиацинтам был у нас до Нового года, теперь пришло время нести домой горшки с зелёными стрелками крокусов (я только один! И ещё один. И ещё один).

Сейчас на улице минус тринадцать, а в моё распахнутое окно дует южный ветер (это заколдованное окно, за ним у меня всегда южный ветер; нет, обломитесь, я не шучу). Гадание на прогнозах погоды обещает на завтра сладкий блаженный ноль, а на четверг - целых плюс три с весенним дождём. А всё старуха с вербами, спасибо ей за это. Знает, как правильно приманивать в город раннюю весну.

https://chingizid.livejournal.com/1951022.html