И не знаю сама – или да, или нет.
Только острою радостью мысль о тебе.
Только жилка пугливо дрожит на виске.
От того, что построен наш дом на песке.
Все ж зайди, и приляг, хоть тебе все равно.
Светит в доме очаг, или как ночью темно.
Я в подушку вложу запах скошенных трав,
Снам твоим расскажу, что ты очень неправ.
Твои сны понимают, что я не со зла,
Видят сны – замывает обиду – слеза.
Все как есть твоим снам про тебя доложу,
Мести камень за пазухой я не держу,
На вопросы мне вовсе не нужен ответ,
Просто, острою радостью мысль о тебе.

Изабелла Вербова.