Утро. Самое раннее. Рассвет. Синий купол неба озаряет солнце. Ласковый ветер. Мягкие волны целуют прибрежный песок. Нежно-нежно. Его уже нет. Женька бросает камешки в воду. Загадывает желание. Много-много раз. Только одно: «Еще раз. Один раз… Почувствовать тепло Майкла. Его любовь». И пусть галька тонет в лазури моря. Она верит… Всё еще можно вернуть. Вчера позвонили из милиции. Нашли тело. Требуется опознание. В голове с каждым утонувшим камешком только одно: «Он не мог так с нами поступить Он не мог предать всё, во что мы верили. Он не мог забрать у меня Мышонка. Он не мог. Я знаю. Ты жив». И снова бросок. И опять на самое дно. Белые отблески солнца, поднимающегося всё выше, штриховали поверхность стеклянной воды. Женьке на миг показалось, что там, далеко, у горизонта, белая рябь объединилась в его портрет. «Майкл!» - Жека побежала туда, где виднелся милый образ. «Майкл! Майкл!» - повторяло эхо, дразнило и звало. Глубже и глубже.


«Там, там, высоко
Над землей летает стая…
Если смотреть наверх,
Кружится голова…
И мне так легко,
Будто это я летаю…»