Прости меня, Господи, что злости во мне много. Что в глубине души позволяю себе плохо думать о близких людях. Что делаю больно близким моим. Что не правильно живу, не уважаю, кого следовало бы.
И убегаю, когда нужно терпеть.

Прости, но и так я стараюсь справляться со всеми Твоими испытаниями. За что мне больше? Зачем?
И не смею просить у Тебя спокойствия, покоя, умиротворенности. Знаю - не заслужила.

но и жить так дальше сил нет никаких. Ты не напутал ли чего? Я же маленькая девочка, больная до последней клеточки, родных людей у меня нет - одна и поддержки искать негде.
Ты зачем-то у меня отнял родителей, потом вернул (или... или толкьо решил показать?..), потом я вынуждена была перенести страшное - похоронить в течении нескольких лет практически всю мою семью... Из родных по крови людей Ты оставил мне толкьо бабушку, которая не пускает меня на порог моей же квартиры, разговаривая со мной через дверь. И оставил это странное состояние, когда в 20 ты понимаешь, что всю жизнь буешь пить одни и те же лекарства, увеличивая или уменьшая дозу, и никуда от этого не спрятаться...
Ты зачем-то позволил мне остаться одной, так, что у меня нет друзей и некому даже сказать, что мне бывает... больно? плохо?.. Что я дышу, что я живая, наконец.
Сколько такой жизни Ты мне отмерил? Зачем, для чего мне нужно мучаться низкими, подлыми чувствами?

Прости меня, что злюсь. Но нет ведь больше никаких сил.

Почему - Я?..