Осень
выгоняет меня из парка,
сучит жидкую озимь
и плетется за мной по пятам,
ударяется оземь
шелудивым листом
и, как Парка,
оплетает меня по рукам и портам
паутиной дождя;
в небе прячется прялка
кисеи этой жалкой,
и там
гром гремит,
как в руке пацана пробежавшего палка
по чугунным цветам.

Аполлон, отними
у меня свою лиру, оставь мне ограду
и внемли мне вельми
благосклонно: гармонию струн
заменяю -- прими --
неспособностью прутьев к разладу,
превращая твое до-ре-ми
в громовую руладу,
как хороший Перун.

Полно петь о любви,
пой об осени, старое горло!
Лишь она своей шатер распростерла
над тобою, струя
ледяные свои
бороздящие суглинок сверла,
пой же их и криви
лысым теменем их острия;
налетай и трави
свою дичь, оголтелая свора!
Я добыча твоя.

И. Бродский

~

проснулась. утро. первое, что увидела - свои руки. стало страшно. телефон. уже... 10 часов. уже прилично звонить, да.
~
- Же-ень... Жень, скажи, я жить-то буду?
- Это ты меня об этом спрашиваешь? Дурочка. Опять?
<...>
- И что дальше?
- А дальше, милая крестница, ничего. Или ты хочешь "дальше", или - нет. Твой выбор.
~
- И ты еще собралась <...>!
- Не.... пока не собралась, Ольк. Мне пока рано)
- Ну да. сначала надо бросить пить, курить и <...>.
- хихикс)) насмешила)) и именно в таком порядке, да?
- Да. потому что последнее сделать сложнее всего. это уже.... "необратимость".
~
да ну к черту. не я буду, если я с этим не справлюсь. хотя бы даже из вредности))