не был солнцем на плечах пилота
изумрудным взглядом, солью под ключицей,
не был тем, что раз случившись
черной меткой прошивает годы.
разбавляя снег прозрачным спиртом,
пил взахлеб, и в перемешку с воем
хохотал до колик над собой
и над тем, что все-таки мы квиты.
умирал. наутро просыпался новым.
вычищал из крыльев пепел вязкий
перестал марать свои стихи любовью
пережитой, странно - неотвязной.
забывался, льдом целуя губы
колыбелью, сотканную небом,
предававшим был, был душегубом.
лишь любимым почему-то не был...