открывала тебя. вожделенно, как первый букварь
изумительно звучного, слишком чужого наречия.
но темнело так рано.. мне было мучительно нечего
уместить в эти хрупко пустые скорлупки-слова.
..рассыпается в пыль неумело срисованный дом.
догорают листы, не осенним огнем околдованы.
как круги по воде разбредаемся снова и снова мы.
начинается новая гамма со старого До.
твоего - ни письма, ни портрета. одна маета,
да колечко в коробочке бархатной. полно! (да полно ли?..)
вечно ровная гладь взволновалась барашками-волнами.
та же сонная рыбина жизни всплывает: тик-та.....
закрываю глаза. вспоминаю - не знаешь, зачем? -
той далекой зимы будоражные запахи терпкие.
сквозь вуальки ресниц наблюдаю, как в блекнущем зеркале
растворяются тени остывших не-бывших ночей.
полчаса тишины. полвесны возвращений домой.
буду рядом. всегда. пусть не больно, не близко, с другими..
я,
по чужим букварям научившись читать твои линии
на другом языке, незаметно утратила свой..