Вчера прочитал "Честный проигрыш" Мёрдок. В процессе остро вспомнил тот загадочный факт, что я очень не люблю её читать, но категорически люблю её книги. Парадоксально звучит, конечно, но это действительно так - мучительно продравшись через сплетение сюжета и бесконечные диалоги, я получаю массу удовольствия от завершённого впечатления.
А после принялся за некую фэнтезятину средней руки, которую обычно могу глушить пачками - и чуть не сплохело. От языка. И не то чтобы он был настолько уж плох - не хуже прочего барахла, которое я читаю, но слишком уж, видно, резок оказался перепад.
Неожиданно. Весьма.

Марго на Зиланте спросила, был ли у меня за те годы, что мы знакомы, хотя бы небольшой промежуток времени, когда бы я не уматывался вусмерть. Покопавшись в памяти, периодов таких нашёл даже не один. Но в режиме загоняемой лошади я, похоже, действительно функционирую чаще О_о" И ведь мне всё время кажется, что а) раньше было гораздо спокойнее и б) вот-вот я выдохну и смогу отдохнуть.
Самообман, или единственно возможный modus vivendi, или то и другое?