Не могла я не процитировать...

Помидоры. Черного хлеба не помногу. И араки. Какая гнусная водка!
Мерзость! Но выпьешь - и легче.
И когда все кругом мертво спит, писатель читает мне свою новую повесть.
Некому читает мне свою новую повесть. Некому больше ее слушать. Ночь плывет.
Кончает и, бережно свернув рукопись, кладет под подушку. Письменного стола
нету.
До бледного рассвета мы шепчемся.
Какие имена на иссохших наших языках! Какие имена! Стихи Пушкина
удивительно смягчают озлобленные души. Не надо злобы, писатели русские! . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Только через страдание приходит истина... Это верно, будьте покойны. Но
за знание истины ни денег не платят, ни пайка не дают. Печально, но факт.