Смеялся он, блин. А я плакала...
Зато смеялась от другого...
Собственно, это вообще был "вечер поэзии за чаем".
А началось с выброшенного кем-то на помойку дивана и выплеснувшегося из Иванова стишка про клопов и хитрого дядю Ваню ((с) Сергей Михалков):
В комнате у дяди Вани,
Там, где кресла и шкапы,
Жили в стареньком диване
Злые рыжие клопы.
Их морили голодом,
Выводили холодом,
Посыпали порошком,
Поливали кипятком.
Ничего не помогало -
Сыпь - не сыпь и лей - не лей
Все, что в битвах выживало,
Становилось только злей
Надоело дяде Ване
Среди кресел и шкапов
В стареньком держать диване
Злых коричневых клопов.
И морить их голодом,
Выводить их холодом,
Посыпать их порошком,
Поливать их кипятком
Взял и продал он диван...
Хитрый дядя был Иван

И ведь просто представить, как этот мужик жил и мучился с клопами, боролся и проигрывал... а потом _продал_ да ещё и СТИШОК ПРО ЭТО НАПИСАЛИ!
А потом, потом... сидит взрослый (блин, не скажешь, что бородатый - только что бороду сбрил) Иванов и уплетая вишнёво-яблочно-банановое варенье, цитирует мне опус про клопов (причём получается почему-то "...их травила газами, украшали стразами...")

Представила как люди ползают по мертвым сугробам на смородинный запах. Прослезилась.

НО стих все равно порадовал!

Дульсинея.