Глупо думать,что он из тех,

Кто ценит хоть чью-то любовь.

В трубке шепот и громкий смех,

Смех въедается в жаркую кровь. . .

А на сердце огонь обид,

А под сердцем ноет тоска. . .

И голос упрямо дрожит,

Преломляясь в боли виска. . .

Ты знаешь,что он не один,

И это сознанье больней

Ста тысяч царапин и ран,

Миллиарда прожитых дней.

Прислонившись к прохладе стекла

Ищешь взглядом наивный ответ.

Но в душе только серая мгла

Миллиардов прожитых лет . . .                  Белка . . .