Я тоску от людей прячу.
Ну, кому до неё - дело.
И, как будто бы, не плачу,
Только в зеркале я - белый.

Как тарелка луна, прямо.
Волки, глядя в луну, воют
Пёс цепной, зло рыча, роет,
Возле будки опять яму.

Над болотом молчит кречет,
Ветер в трубы домов веет.
Чёт пропал, сплошь один нечет.
Снова шторм на душе зреет.

Переделать, переиначить.
"Помогите!" - орать, - где уж.
Никому нет, пардон, дела.
А тоска-то, и впрямь, собачья.